Su aceptación la inquietó.
Bajó la voz.
“Les explicaré todas las restricciones que se les han impuesto. Pueden rechazar cualquier acuerdo que no sea necesario para la seguridad inmediata de Emma. Pero esta noche, no regresan a Queens.”
“¿Y mañana?”
“Mañana descubriremos hasta qué punto llega esta traición.”
Se giró hacia la puerta.
“Esperar.”
Damiano se detuvo.
Sofía había pasado años evitando las preguntas.
Esta noche, ella hizo una pregunta.
“¿Quién querría matar a todos los hombres presentes en esa reunión?”
“Un hombre que quiere la Costa Este sin tener que luchar por ella.”
“¿Y el señor Marco?”
Los hombros de Damiano se pusieron rígidos.
“Yo me encargaré de Marco.”
Emma se deslizó fuera del sofá.
“Estaba llorando.”
Ambos adultos la miraron.
“Cuando puso la luz roja debajo del escritorio”, dijo Emma, “estaba llorando”.
El rostro de Damiano palideció.
Se marchó sin decir una palabra más.
La cámara oculta había sido instalada por el padre de Damiano veinticinco años antes.
Nadie sabía que existía, excepto Damiano.
Estaba oculta en el ojo izquierdo de un águila de bronce situada en la esquina del escritorio de caoba. La cámara funcionaba con una fuente de alimentación independiente y grababa incluso cuando el sistema de seguridad oficial de la finca iniciaba su ciclo de limpieza programado.
Damiano sacó el disco duro de detrás del retrato de su padre y observó en silencio cómo se repetía la tarde.
A las tres y diecisiete, entró Marco.
Cerró la puerta con llave.
Se arrodilló debajo del escritorio y colocó el dispositivo contra el panel interior.
Luego hizo una reverencia hasta que su frente casi tocó el suelo.
Sus hombros temblaban.
Emma tenía razón.
Marco estaba llorando.
Damiano vio la grabación cuatro veces.
La traición no se volvió más fácil de comprender.
Marco había recibido balas por él.
Él había sacado a Damiano de un almacén en llamas.
Había estado a su lado durante el funeral de su madre y había esperado en una catedral vacía mientras Damiano lloraba la muerte de su padre.
Había hombres en quienes Damiano confiaba su dinero.
Hombres en quienes confiaba para gestionar el territorio.
Marco era el único hombre en quien había confiado para mostrarle su debilidad.
Ahora, ese mismo hombre había colocado una bomba debajo de su silla.
Damiano llamó a Tony.
“Traigan a Marco aquí.”
La expresión de Tony permaneció inmutable.
“¿Sin restricciones?”
“Sin restricciones.”
“¿Cuántos hombres?”
“Cuatro. Nadie lo toca a menos que él se mueva primero.”
“¿Y si se presenta?”
“No lo hará.”
Marco llegó después de medianoche.
Entró en el estudio con un abrigo negro empapado por la lluvia.
Tenía la cabeza gacha.
Tony y cuatro soldados esperaron en el pasillo mientras Damiano cerraba la puerta.
Marco miró una vez hacia el escritorio.
Entonces se encontró con la mirada de Damiano.
—¿Por qué? —preguntó Damiano.
Marco no respondió de inmediato.
Caminó hasta el lugar exacto donde había colocado la bomba y se arrodilló.
“No pido clemencia.”
Damiano permaneció de pie detrás del escritorio.
“Entonces pide aquello que viniste a pedir.”
“Veinticuatro horas.”
“¿Para qué?”
“Para salvar a Isabella y Kiara.”
Los dedos de Damiano se apretaron contra la madera.
La esposa de Marco y su hija de siete años.
“¿Dónde están?”
“No sé.”
“¿Quién los tiene?”
“Leonardo Russo.”
El nombre quedó muy relegado entre ellos.
Russo controlaba una organización en declive en el Bronx y había pasado años buscando la manera de entrar en el territorio de Moretti.
Marco sacó un teléfono barato de su abrigo y lo dejó en el suelo.
“Me los llevaron hace tres días. Recibí treinta y siete videos. En cada uno había instrucciones ocultas. Si no contestaba una llamada o no me ponía en contacto contigo, Russo me prometió que me enviaría uno de los dedos de Kiara.”
Damiano rodeó el escritorio.
“¿Por qué creías que colocar una bomba los salvaría?”
“No hice.”
La voz de Marco se quebró.
“Sabía que los mataría después. Pero una pequeña posibilidad era mejor que ninguna.”
Damiano contestó el teléfono.
Ya vio suficiente.
Isabela atada a una silla.
Kiara llorando en silencio.
Los moretones se oscurecían en el rostro de Isabella.
En una grabación, susurraba a través de un labio partido.
“No hagas esto por nosotros. Damiano es tu hermano.”
Un hombre la golpeó.
Damiano detuvo el video.
Marco inclinó la cabeza.
“Hay algo más.”
“¿Qué?”
“En la grabación número 22, una mujer habla fuera de cámara.”
Marco levantó la vista.
“Era Vivien.”
La habitación quedó en un silencio sepulcral.
La prometida de Damiano había elegido su vestido de novia la semana anterior.
Ella había dormido en su cama, se había sentado a su mesa y le había preguntado si prefería rosas blancas o lirios en la catedral.
Ella se encontraba dentro de la casa segura de Russo mientras golpeaban a la esposa de Marco.
Damiano reprodujo la grabación.
La voz era distante.
Culto.
Familiar.
Vivien ordenó a un guardia que se asegurara de que Isabella permaneciera consciente para el siguiente vídeo.
Damiano colocó el teléfono sobre el escritorio.
Se acercó a la ventana.
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