LA HIJA DE SU CRIADA SUSURRÓ “MIRA DEBAJO DE TU ESCRITORIO”

“La señora Bellini.”

Sofía abrazó a Emma contra sí y se alejó apresuradamente.

La finca cambió a su alrededor sin que nadie alzara la voz.

Los empleados desaparecieron por los pasillos de servicio. Los guardias pasaron de sus posiciones decorativas a defensivas. Las puertas se cerraron. Las radios susurraban bajo las chaquetas de los trajes.

Sophia había trabajado en la finca Moretti durante cuatro años. Había pulido plata junto a hombres que portaban pistolas, preparado suites para políticos que llegaban después de medianoche y limpiado sangre de un suelo de mármol una vez, convenciéndose a sí misma de que la mancha provenía de un accidente en la cocina.

Sobrevivió al no ver nada.

Su hija había visto demasiado.

En el salón oeste, Sofía cerró la puerta con llave y se arrodilló frente a Emma.

¿Qué estabas haciendo arriba?

Emma abrazaba la muñeca de trapo tuerta que llevaba consigo a todas partes.

“Matilda se cayó.”

“¿Dónde?”

“Fuera de la habitación del señor Moretti.”

“Te dijeron que te quedaras abajo.”

“Lo sé.”

“Entonces, ¿por qué te fuiste?”

“Quería ver las flores.”

Sofía cerró los ojos.

Vivien había encargado cientos de rosas blancas para la cena de la alianza. Estas adornaban la escalera principal, el salón de baile y la galería que conducía a las habitaciones privadas de Damiano.

A Emma le encantaban las flores.

Por supuesto que había ido a buscarla.

“¿Qué viste?”

El labio inferior de Emma tembló.

“El hombre de los ojos tristes salió de la habitación.”

“¿Qué hombre?”

“Señor Marco.”

Sofía se quedó quieta.

Marco Rossi había estado al lado de Damiano durante quince años. No era un simple empleado. Era tratado como de la familia.

“¿Y la señora?”

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