Dentro había una pulsera de la amistad, una fotografía de la infancia y una carta escrita a mano.
Al desplegar el papel, tuve la sensación de que Nora había vuelto a entrar en la habitación.
“Querida Gia,
Si estás leyendo esto, tienes veintiún años. Suena a que eres muy mayor, pero mamá dice que veintiún años todavía es joven, así que no te creas que lo sabes todo.
Una risa se escapó entre mis lágrimas.
La carta continuaba.
Ella lo recordaba todo.
Mi costumbre de dibujar flores por todas partes.
Las canciones que cantaba cuando pensaba que nadie podía oírme.
La forma en que ocultaba mis sentimientos cada vez que me lastimaban.
“Quienes te quieren deberían saber dónde te duele”, escribió.
Apreté la carta contra mi pecho.
Incluso después de diez años, Nora seguía entendiéndome mejor que nadie.
Entonces Leila abrió la suya.
Dentro había pequeños tesoros de la infancia y otra carta.
Mientras leía, las lágrimas corrían por su rostro.
“No eres mala persona”, había escrito Nora.
“Tienes miedo. Hay una diferencia.”
Leila se derrumbó por completo.
Durante años, confundí su ira con resentimiento.
Pensé que me culpaba a mí.
En cambio, había estado de luto en soledad.
Finalmente, me miró.
“La extrañé muchísimo.”
“Lo sé.”
Su voz se quebró.
“Yo también te extrañé.”
Esas cuatro palabras derribaron el muro que nos separaba.
Rodeé la mesa y la abracé.
Por primera vez en años, ninguno de los dos se apartó.
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