PARTE 2: La caja que esperó diez años

Cuando Nora murió, el silencio se apoderó de nuestra casa.

Se instaló en todas las habitaciones.

Sus zapatillas permanecieron intactas en el pasillo.

Su cepillo de dientes se quedó junto al nuestro.

Su cama vacía se convirtió en lo primero que veía cada mañana y en lo último que veía cada noche.

Los cumpleaños se volvieron especialmente dolorosos.

Todavía quedaban pasteles.

Velas quietas.

Decoración fija.

Pero siempre faltaba una silla.

Cada año, Leila y yo contábamos en silencio tres plazas, aunque solo quedábamos dos de nosotras.

Con el paso de los años, el dolor nos transformó.

Leila se volvió distante y cortante.

Me quedé callado.

El dolor no nos unió.

Nos separó.

Cuando cumplimos veintiún años, apenas sabíamos cómo hablarnos.

Esa mañana, mamá nos invitó a desayunar a su casa.

El comedor estaba decorado con globos y serpentinas.

Una pequeña tarta de cumpleaños estaba cerca.

Y allí, en la mesa, había tres cubiertos.

Ni Leila ni yo hicimos ningún comentario al respecto.

Entonces entró mamá cargando una pequeña caja de madera.

Inmediatamente, algo dentro de mí se tensó.

Lo colocó con cuidado entre nosotros.

Encima había un sobre viejo.

La letra me heló la sangre.

Lo supe al instante.

De Nora.

En la parte delantera había cuatro palabras:

**ABRIMOS EN NUESTRO 21º ANIVERSARIO.**

Leila dejó caer el tenedor.

Los ojos de mamá se llenaron de lágrimas.

—Ella hizo esto antes de fallecer —susurró mamá—. Me pidió que lo guardara hasta hoy.

Durante años, mamá nunca lo había abierto.

Ni una sola vez.

Ninguno de los dos habló.

Finalmente, con manos temblorosas, levanté la tapa.

En el interior había tres paquetes atados con una cinta morada descolorida.

Uno tenía mi nombre.

Una tenía la de Leila.

La tercera iba dirigida a ambos.

Yo abrí el mío primero.

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