Y no, no me casé con ella porque la amara.
Ojalá pudiera decir que estaba confundido. Ojalá pudiera decir que era joven y estaba desesperado, y que no entendía lo que hacía. Ojalá pudiera, de alguna manera, suavizarlo, convertirme en víctima de las circunstancias en lugar del cobarde egoísta que fui.
Pero la verdad es aún más fea.
Consideraba a Evelyn un refugio.
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Una casa cálida.
Un refrigerador bien surtido.
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Un barrio tranquilo.
Una cuenta bancaria.
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Una salida.
Para entonces, ya había agotado todas las excusas posibles. Mi madre había muerto cuando yo tenía dieciséis años. Mi padre se había emborrachado en la cárcel. Había abandonado la universidad después de un semestre, perdido un trabajo tras otro, pedido dinero prestado a amigos hasta que dejaron de contestarme el teléfono y, finalmente, a finales de noviembre, me encontré durmiendo en mi vieja camioneta azul detrás de un supermercado, con dos sudaderas con capucha y despertándome aún con los dedos entumecidos.
Los cobradores de deudas llaman todos los días.
Mi camioneta necesitaba reparaciones.
Me dolía el estómago por la comida basura que compré en la gasolinera.
Olía a lluvia, a café rancio y a fracaso.
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