Él esperaba un testamento, una deuda o tal vez una carta.
Pero el licenciado Bustamante puso sobre el escritorio una vieja máquina de coser negra, cubierta de polvo.
Al lado dejó un sobre cerrado con la letra de Mercedes.
—Esto fue lo primero que ella quiso entregarle.
Santiago miró la máquina, confundido.
—¿Y la herencia?
El abogado no respondió. Giró la base de madera y presionó un botón escondido.
Entonces se escuchó un clic metálico.
El fondo de la máquina se abrió.
Dentro no había dinero.
Había fotos viejas, un acta de nacimiento doblada, una pulsera de hospital y un listón azul desteñido.
Santiago tomó el acta con las manos heladas.
Justo cuando estaba por abrirla, Patricia entró furiosa a la oficina.
—¡No se atrevan a leer eso!
Y en ese segundo, Santiago entendió que aquella máquina no guardaba una herencia… guardaba un pecado.
PARTE 2
El licenciado Bustamante se levantó de inmediato.
—Patricia, esta lectura es privada.
—¿Privada? —gritó ella—. Esa máquina era de mi abuela. Pertenece a la familia. Ese tipo no tiene derecho a tocarla.
Santiago levantó la vista.
—¿Cómo sabía que había algo adentro?
Patricia se quedó muda.
Lorena, que venía detrás de ella, palideció como si le hubieran arrancado el aire.
—Paty… ya basta —murmuró.
Pero Patricia no se detuvo.
—Voy a impugnar el testamento. Hoy mismo. Ese muerto de hambre manipuló a mi tía durante 4 años.
Santiago apretó la mandíbula.
Durante años había soportado insultos porque sabía que, al principio, sí había aceptado casarse por necesidad.
Pero también sabía otra cosa: en esos 4 años dejó de pensar en el dinero.
Doña Mercedes se volvió su casa.
El abogado tomó el sobre y se lo entregó.
—Léalo completo antes de contestarle a nadie.
Patricia intentó arrebatárselo, pero Santiago lo guardó contra el pecho.
Luego tomó la máquina, las fotos, el acta y salió de la oficina con el corazón golpeándole como tambor.
Se sentó en su Tsuru, en el estacionamiento de la notaría, y abrió la carta.
La letra de Mercedes temblaba un poco, pero cada palabra parecía escrita con fuego.
“Santiago, si estás leyendo esto, es porque ya no pude decirte la verdad en persona.
Durante 60 años busqué a mi hijo.
Me lo quitaron cuando era un bebé.
Me dijeron que había muerto. Después descubrí que no era cierto.
Lo busqué con abogados, investigadores y cartas. Siempre algo desaparecía. Siempre alguien cerraba una puerta.
Lo único que tengo está dentro de la máquina de coser.
Encuéntralo por mí.
Si logras saber qué fue de él, todo lo que tengo será tuyo.
No por ambición, sino porque habrás hecho lo que mi propia sangre no quiso hacer.”
Santiago sintió que se le secaba la boca.
Desdobló el acta de nacimiento.
Nombre de la madre: Mercedes Robles de Villaseñor.
Nombre del padre: Rafael Aranda.
Nombre del niño: Tomás Rafael Robles.
Fecha de nacimiento: 17 de agosto.
Santiago se quedó inmóvil.
Ese nombre lo había escuchado toda su vida.
Tomás Rafael era el nombre de su papá.
Abrió la guantera del Tsuru con desesperación. Ahí guardaba una carpeta con papeles viejos: su acta, la de su padre, copias amarillentas y una foto de cuando era niño.
Comparó fechas.
17 de agosto.
Mismo año.
Mismo nombre completo.
En el acta de su padre, la madre aparecía como “desconocida” y el registro se había hecho semanas después en un municipio de Jalisco.
Santiago sintió que el mundo se le doblaba.
No había cuidado a una viuda rica.
Había cuidado a su abuela.
Y ninguno de los 2 lo supo.
Corrió de regreso a la notaría.
Cuando entró, Patricia seguía discutiendo con Bustamante.
—Ese muchacho no tiene sangre de esta familia —decía—. No tiene nada que hacer aquí.
Santiago puso el acta vieja sobre el escritorio.
Después colocó encima el acta de su padre.
—Sí tengo sangre de esta familia.
El silencio cayó pesado.
Lorena se acercó temblando.
—¿Qué es eso?
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