«Sabía que ibas a venir»
El niño abrió los ojos al escuchar su voz. Al reconocerla, una débil sonrisa se dibujó en su rostro delgado.
—Sabía que volverías —susurró—. Siempre vuelves.
Ese comentario le dolió más que cualquier reproche. Porque no había vuelto. No cuando enfermó por primera vez. No cuando los médicos diagnosticaron una leucemia agresiva. No cuando les advirtieron que no había tiempo que perder.
Se acercó despacio a la cama y tomó su mano con miedo de lastimarlo. Los dedos del niño se sentían diminutos entre los suyos.
—Estoy aquí ahora —dijo—. No me voy a ir a ningún lado.
Él asintió apenas, como si eso bastara para reparar todo.
La decisión que llegó tarde, pero llegó
Miró a su esposo, parado en el umbral, demasiado exhausto incluso para tener esperanza.
—¿Todavía estamos a tiempo del trasplante? —preguntó.
Él se pasó la mano por la cara antes de responder.
—Hay tiempo, pero tenemos que actuar rápido.
Ella apretó la mano del niño.
—Entonces llámalos. Agenda la fecha más cercana. Lo voy a hacer.
Los deditos del pequeño se cerraron con fuerza alrededor de los suyos.
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