Mi nombre es Celia Johnson. Tenía sesenta y siete años, era viuda y vivía de una pensión cuidadosamente administrada.
Amaba profundamente a mis nietos. Amanda tenía tres hijos, mientras que Robert tenía cinco. Disfrutaba leyéndoles cuentos, asistiendo a sus eventos escolares y escuchando sus interminables historias.
Pero amarlos no significaba que hubiera aceptado convertirme en el empleado no remunerado de la familia durante las vacaciones.
Regresé en silencio a mi habitación y me senté en el borde de la cama.
Las paredes a mi alrededor estaban cubiertas de fotografías familiares.
Aparecí en casi todas las fotos: sosteniendo un bebé, llevando una tarta de cumpleaños, colocando la decoración, sirviendo comida o de pie detrás de los demás con una sonrisa cansada.
Siempre estuve presente.
Pero rara vez me tenían en cuenta.
En mi armario había ocho regalos de Navidad cuidadosamente seleccionados. Había gastado más de mil doscientos dólares en tres meses, comprando juguetes educativos, libros, ropa de invierno y cualquier cosa que pensara que haría felices a los niños.
En mi cómoda estaba el recibo de la comida navideña.
Había pagado por adelantado más de novecientos dólares por una cena para dieciocho personas.
Pavo.
Guarniciones.
Postres.
Bebidas.
Nadie me había pedido que lo hiciera.
Simplemente creía que dar era la forma en que las madres demostraban su amor.
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