Malcolm Greyford había aprendido a permanecer muy quieto. Tenía los ojos cerrados y su respiración era lenta y pesada, pero su mente divagaba con rapidez. El mundo lo creía un magnate frágil que se acercaba al final de su vida. Estaba acurrucado en un sillón color ciruela en su mansión de Norchester, un lugar donde los silenciosos pasillos albergaban el peso de su fortuna. Había construido navieras, complejos turísticos y líneas tecnológicas. Tenía más comodidades de las que podía contar. Sin embargo, le faltaba algo preciado: confianza.

La gente murmuraba sobre la riqueza de Malcolm y esperaba a que se debilitara demasiado como para protegerla. Sus sobrinas adultas hablaban de herencias en lugar de afecto, y sus antiguos colegas lo observaban con sonrisas forzadas pero intenciones despiadadas. Incluso el personal lo había traicionado antes, robando baratijas de plata o botellas de vino caro. Malcolm había empezado a creer que cualquiera se apoderaría de lo que pudiera si sus acciones pasaban desapercibidas.

Fuera de la biblioteca, la lluvia golpeaba contra las vidrieras. Dentro, el fuego crepitaba con una calma casi paciente. Sobre una mesa de nogal junto a su silla, Malcolm colocó un sobre abierto repleto de billetes. Cinco mil dólares. Quería que el anzuelo pareciera tentador y fuera de lugar. Entonces esperó.

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