No respondió.
Apagué la luz del pasillo, luego la de la cocina y después la lámpara del salón que Caleb siempre dejaba encendida. Me temblaban tanto las manos que casi se me cae el teléfono. Mara seguía al otro lado de la línea, en silencio, solo se oía su respiración.
En las escaleras que conducían al ático, susurró: “No cuelgues”.
Subí lentamente, cada escalón de madera crujía bajo mis pies descalzos. El ático olía a polvo, a aislamiento y a viejas cajas navideñas. Cerré la puerta tras de mí y coloqué el pequeño pestillo en su sitio.
—Ciérralo con llave —dijo Mara.
“Sí, lo hice.”
“Manténgase alejado de la ventana.”
Entonces la llamada terminó.
Durante un minuto largo y terrible, no pasó nada.
Entonces oí la voz de Caleb abajo.
Ya no tengo sueño.
Calma.
“Las luces están apagadas”, dijo.
Otro hombre respondió desde dentro de mi casa.
“Entonces lo sabrá.”
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Me llevé la mano a la boca.
A través de una estrecha grieta en las tablas del suelo del ático, pude ver parte del pasillo de abajo. Allí estaba Caleb, con su mono de trabajo, y mi portátil bajo el brazo.
Junto a él se encontraba un desconocido con un impermeable negro.
El desconocido le entregó a Caleb un pequeño maletín.
Caleb lo abrió, dejando al descubierto tres pasaportes.
En una de ellas había una foto de mi marido.
Uno tenía el de mi hijo.
El tercero tenía el mío.
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