Veinte años antes, durante nuestra luna de miel, Richard salió del baño del hotel con una toalla envuelta alrededor de la cintura.
Era la primera vez que lo veía sin camisa el tiempo suficiente como para fijarme en el tatuaje.
Una hermosa joven levantó la vista desde su pecho.
Una melena oscura caía sobre un hombro.
Detrás de su oreja llevaba una rosa no más grande que una uña del pulgar.
—¿Quién es ella? —pregunté.
Richard bajó la mirada como si se hubiera olvidado de que tenía el tatuaje.
“Nadie.”
“Nadie se tatúa sobre tu corazón, Richie.”
Se rió y me abrazó. “No es nadie que conozcas. Me lo hice hace años”.
Confiaba plenamente en él.
Me aferré a esa explicación durante cinco tratamientos de fertilidad fallidos. Volví a aferrarme a ella cuando el médico nos aconsejó amablemente que dejáramos de intentarlo.
Pero le creí más profundamente la mañana en que llevamos a casa a una niña prematura de ojos oscuros, un llanto feroz y una manta color crema que le envolvía sus diminutas piernas.
Revisé la caja de herramientas una vez más.
Debajo de una bandeja llena de tornillos, descubrí una agenda negra con el lomo agrietado.
Casi todos los números habían sido tachados, pero un nombre permanecía intacto.
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