Oí a Julie bajar las escaleras.
“¿Papá? ¿Estás bien?”
Rápidamente volví a meter los papeles en la caja y forcé una sonrisa.
“Sí, cariño. Estoy bien.”
Ella asintió y volvió a subir las escaleras.
Cogí el teléfono y encontré el nombre de su abuela.
Llamé a mi suegra y esperé.
Contestó al tercer timbrazo.
—Abrí la caja —dije—. Les robaste a mis hijos durante años. ¿Cómo pudiste hacerle eso a Sarah? ¿A ellos?
—No seas tan dramático —dijo—. Lo pedí prestado. De todas formas, ahora nada de eso importa. Entregué esa caja porque tú y yo tenemos que hablar sobre la indemnización del seguro de vida de Sarah.
“¿Disculpe?”
“Quiero mi parte”, dijo.
“No puedes estar hablando en serio, Linda.”
—Déjame explicártelo de forma sencilla —dijo. Su voz cambió, ahora más cortante y decidida—. Me transfieres el dinero del seguro. Yo desaparezco. Los niños nunca tienen por qué enterarse de nada de esto. Si no lo haces, mañana por la mañana solicito la custodia de emergencia.
Me quedé sentada allí con el pulso latiéndome con fuerza en los oídos.
Ahora entendía por qué Linda había entregado la caja.
Fue una jugada maestra.
Lo que significaba que aún le quedaba un movimiento más por hacer.
—¿Por qué haría yo eso? —pregunté.
“No será nada difícil conseguir que un trabajador social eche un vistazo a esa casa y vea que usted no está bien. Mi abogado ya redactó una petición que detalla cómo ha estado descuidando a los niños. Un juez le echará un vistazo y me los entregará a mí.”
—Sarah jamás querría eso —dije.
—Sarah ya no está aquí —dijo rotundamente—. Yo sí. Y soy su abuela. Tengo derechos.
Julie estaba arriba leyéndole a Jeremy. Joyce y Joan estaban en la sala, coloreando tranquilamente en la mesa de centro.
La sola idea de que alguien intentara sacarlos de esta casa, de mí, me dificultaba respirar.
¿Cómo se suponía que iba a detenerla?
—No ganarías —dije, pero mi voz sonaba débil.
—¿Acaso no lo haría? —Su tono se suavizó, casi con lástima—. Piénsalo. Olvidaste la medicación de Joan dos veces esta semana. La escuela llamó porque Julie no entregó las tareas. He estado pendiente.
“¿Nos habéis estado espiando?”
—He estado preocupada —corrigió—. Cualquier juez verá a un hombre ahogándose. Te ofrezco una salida. Dame lo que es mío y te dejaré quedártelo.
—¿Y tú? —repetí—. Nada de eso es tuyo.
—Sarah me debía dinero —dijo—. Ella lo sabía. Por eso no protestó por el dinero.
Cerré los ojos y me obligué a pensar.
Se suponía que la indemnización del seguro nos mantendría durante años.
Pero si tuviera que elegir entre el dinero y mis hijos, no habría ninguna opción.
—¿Cuánto tiempo tengo? —pregunté.
—Cuarenta y ocho horas —dijo—. Yo misma traeré el papeleo. Una simple transferencia. Sin abogados. Sin preguntas. Y no volvemos a hablar nunca más.
Debería haberle dicho que la combatiría en todos los tribunales del estado.
En cambio, me oí decir: “Necesito pensar”.
—No lo pienses demasiado —respondió ella—. No me gustaría que esos niños pasaran la noche preguntándose en qué habitación dormirán la semana que viene.
La línea se cortó.
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