PARTE 1

Mi hija desapareció la noche del baile de graduación, y durante once meses culpé al chico al que le había prohibido amar.

Entonces encontré su vestido de graduación escondido en la habitación de mi hijo, junto con cartas que revelaban que la verdad era mucho más dolorosa de lo que jamás hubiera imaginado.

La última foto que tengo de Livia fue tomada a las 5:12 de la tarde en el porche de nuestra casa.

Allí estaba, vestida con un vestido azul pálido, del brazo de su hermano gemelo Liam, luciendo la sonrisa impaciente que solo una chica de dieciocho años podía tener.

“Esta noche, quédense juntos”, les dije.

Liam sonrió. “Siempre lo hacemos, mamá”.

Livia puso los ojos en blanco. “Mamá, tenemos dieciocho años, no somos niños pequeños”.

—Lo sé —dije, apartándole un mechón de pelo de la cara—. Precisamente por eso estoy preocupada.

Luego añadí la advertencia que lo cambió todo.

“Y aléjate de Mitchell.”

Su sonrisa desapareció.

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