Harrison había pasado horas en un autobús imaginando el momento en que finalmente volvería a ver a su primer amor después de cincuenta años de arrepentimiento. Pero durante una parada en la carretera, una mujer desconocida lo llamó y le rogó que dijera que aún no había llegado, convirtiendo el viaje en algo mucho más urgente que un simple reencuentro.
Margaret fue mi primer amor.
La única mujer con la que realmente creí que debía envejecer.
Pero cincuenta años antes, la dejé marcharse.
Nunca dejé de amarla. Eso habría facilitado la supervivencia.
La dejé ir porque era joven, orgulloso e ingenuo, como a veces lo son los hombres.
Margaret tuvo la oportunidad de dejar nuestro pequeño pueblo y construir un futuro mejor del que yo creía poder ofrecerle.
Así que me convencí de que estaba haciendo algo noble.
Me dije a mí mismo que amar significaba hacerme a un lado y dejarla ir.
Lo que realmente hice fue rompernos el corazón a ambos y llamarlo sacrificio.
Nunca me casé.
Estuve a punto de casarme con una mujer de la iglesia a la que le gustaban los mismos libros que a mí, y más tarde con una viuda de cuarenta y tantos años que olía a lavanda y se reía con todo el cuerpo.
Pero cada vez que la vida empezaba a exigirme algo permanente, me apartaba.
Ninguna de las dos mujeres era cruel ni indigna.
Simplemente no eran Margaret.
Y cuando pasas suficientes años comparando todo con algo que perdiste, empiezas a vivir al lado de tu vida en lugar de dentro de ella.
No tuve hijos.
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