Reconocí sus ojos.
Eran los mismos ojos que veía en mi espejo cada mañana.
Ahora era mayor. Tenía el pelo más corto y unas finas arrugas rodeaban su boca, pero supe inmediatamente quién era.
La foto había sido tomada hacía tan solo seis meses.
Le di la vuelta.
En la parte posterior estaban escritos tres nombres.
—Tiene marido —susurré—. Y dos hijos. Crió a otros niños.
“Simone…”
“¿Lo sabía papá?”
Le acerqué la fotografía. «Mi madre salió a comprar leche cuando yo tenía tres años. Mi padre dejó la universidad la semana siguiente. Trabajó en la construcción hasta que no pudo más, ¿y me dices que sabía que ella estaba viva?».
“Tu padre decía que la verdad tenía que pertenecerte a ti.”
“Entonces me lo llevo a casa.”
El señor Lewis me siguió hasta el apartamento de papá porque papá le había pedido específicamente que se quedara conmigo mientras vaciaba la bolsa.
No quería la compañía.
Mis primeros recuerdos de papá son sus botas con punta de acero junto a la puerta, su chaleco de seguridad naranja colgado sobre una silla y sus manos ásperas arropándome con mantas por la noche.
Él estaba estudiando ingeniería cuando yo nací.
Un martes por la tarde, mamá salió a comprar víveres y nunca regresó.
Mi padre abandonó la universidad la semana siguiente, pidió prestado un casco de obra y me crió en el mismo apartamento diminuto.
El dinero siempre escaseó.
Papá reparaba sus botas con pegamento, hacía que la comida le durara días y, en una ocasión, después de que lo pillara fingiendo que ya había comido, dividió su único sándwich.
Siempre que le preguntaba por qué trabajaba tanto, me besaba la frente.
“Porque vales cada músculo dolorido, mi pequeño tesoro.”
Le prometí que algún día le compraría una casa, lo llevaría de vacaciones y le regalaría domingos tranquilos.
Ocho meses después del diagnóstico, el cáncer acabó con su vida.
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