Nada heroico.
No recordaba nada.
Sin embargo, se convirtió en su brújula.
Coloqué una mano sobre la hoja.
“Te pasaste la vida agradeciéndome algo que yo ni siquiera sabía que te había dado.”
Las ramas se movían sobre mí.
Hojas rojas cruzaban el cielo como pequeñas letras brillantes.
Por un momento, consideré la posibilidad de volver a colocar la hoja de Carl dentro de la novela.
En cambio, la dejé caer junto a las raíces.
No desechado.
Regresó.
Luego cerré el libro y me lo llevé a casa.
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